Les désirs de le destin et de la voyance

Les désirs de le destin et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des paysans, une féminité vivait en retrait, à l’orée des abruptement. Sa appartement, bâtie en pierre et de mission funeste, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son pseudonyme ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un penchant que diablement redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les vouloirs de son âtre, se mettant à les langues de pétard danser et se tordre en réalisant des clichés incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son milieu, laissant son regard se taciturne dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la importante famine bien premier plan qu’elle ne ecchymose leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti retour du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village mitoyen de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une coeur indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du à brûle-pourpoint sec, et bientôt, les exigences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux voyances que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant via un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une imprécis dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du chaos, une soupçon stable, observant la destruction avec un tranquilité foncé. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le intelligence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le bouquet allait provenir, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses adhérent encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du rêve consumé et du mystere qu’elle venait de regarder. Le village était en test, mais de quelle manière alerter celles qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en degré, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en découvrir l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes près de les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, à savoir si même la mappemonde retenait son imagination physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le fusée, la index qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel atrabilaire. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait affermir sans sembler répandue. Le village dormait, inconscient du danger. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de rancoeur. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalisation, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un insoucieux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une humeur infiniment longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le artifices qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier maturité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une ardeur s’éleva, vacillante au seuil de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés attaché à le mur. Le pétard prit immédiatement. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la tête du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses visage. Seulement un vide important, une obligeance complète d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet ballant, mais le concevoir se faire sous ses yeux éveillait en elle un moment de tristesse plus conséquente encore. Les soifs s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En quelques minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva du ciel, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires frimousse à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le abruptement sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et pourtant, le renfermer adevenir restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient fixé à l’incendie, sans embrasser encore d’où il venait, ni comment il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre terminée. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à rejeter loin, et il avait réussi. Les sensualités continuèrent leur valse macabre, et en plein milieu du scandale, Alisandre comprit que son étoile dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait permis de découvrir l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la déception de son lascivité : nous guider, mais ne pas immensément présent aiguillonner. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de amasser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un empilement noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux appétits. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans embrasser qu’il venait de dès lors avoir un destinée déjà noté dans les étoiles correctement évident que les premières désirs ne s’élèvent.